tag:blogger.com,1999:blog-91853077220588240372024-02-19T17:37:29.079+01:00K A R A V A N AUnknownnoreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-31660264961563948702011-02-13T11:50:00.002+01:002011-02-13T12:15:30.594+01:00Más allá de la vida (Hereafter) Clint Eastwood 2010. Por Dr. Litos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBtJGoJUDPxAan0AKhKS70_BQUWlxaO3F6q78C8mb4wZXtiQ2bm_2b-ak4lVhbsjnkVgqBki3Jp8askMU-rZhHqi61NuXkqLc-4dmWQve1tdakVmLdZdTiGPlqifIV10U_HXnEyyFp4o0/s1600/hereafter_pelicula_online.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBtJGoJUDPxAan0AKhKS70_BQUWlxaO3F6q78C8mb4wZXtiQ2bm_2b-ak4lVhbsjnkVgqBki3Jp8askMU-rZhHqi61NuXkqLc-4dmWQve1tdakVmLdZdTiGPlqifIV10U_HXnEyyFp4o0/s320/hereafter_pelicula_online.jpg" width="216" /></a></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="es-ES"> La última película del director Clint Eastwood ha sido definida como una película sobre la muerte, sobre el más allá. Sin embargo, Eastwood sigue fiel a sus preceptos, y utiliza el argumento para reflexionar no sobre la muerte, sino sobre la vida. Y especialmente, sobre la soledad. </span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="es-ES"> El género tan concreto en el que parece enmarcarse la película sirve meramente como vehículo para dar una pincelada más en ese cuadro que las obras más maduras de Eastwood conforman acerca del ser humano, sus pasiones y sus miserias. Tomadas en conjunto, ya se trate de </span><span lang="es-ES"><i>western</i></span><span lang="es-ES">, </span><span lang="es-ES"><i>thriller</i></span><span lang="es-ES"> o drama histórico, sus historias nos han mostrado personajes muy humanos, que se debaten entre pasiones que a todos nos son conocidas. En términos estrictamente cinematográficos, la película tiene una concepción clásica hasta la médula: la escena que abre el film, un despliegue de efectos especiales pocas veces utilizado en sus películas (como mucho, podríamos ver un buen uso de éstos en sus últimos films bélicos “Banderas de nuestros padres” y “Cartas desde Hiroshima”), constituye una apertura magnífica y en todo momento prima la narración sobre el espectáculo. Consigue colocarnos casi en la piel de la protagonista, hacernos partícipes de la experiencia que va a dirigir el resto de las acciones del personaje. El director se toma el mismo interés en hacernos empatizar con los otros dos protagonistas del film, encarnados por Matt Damon y los jóvenes actores Frankie y George McLaren, todos ellos realizando un trabajo impecable. </span><br />
<span lang="es-ES"> El personaje de Damon, un hombre capaz de comunicarse con las personas fallecidas, servirá de nexo de unión entre los otros dos protagonistas y dará entidad a la película. Eso sí, hay que avisar que el guión, pese a estar muy bien desarrollado, no presenta grandes sorpresas. Es más bien uno de esos casos que en otras manos podrían haber dado pie a un telefilm de los que se emiten después de comer. En manos de Eastwood y del acertado elenco de actores, se consigue con creces el objetivo de provocar ciertas sensaciones en el espectador, de hacernos recapacitar acerca del tiempo de que disponemos para vivir nuestra vida y lo importante de elegir qué hacemos con él. No todo es perfecto, y esta poca ambición, podríamos decir, del guión hace que la sensación final no sea demasiado intensa. La historia es bonita, el rodaje impecable, unas cuantas escenas (además de la impresionante secuencia inicial) quedarán en la retina del espectador, pero en mi opinión algunas subtramas menos interesantes que otras se alargan demasiado, restando importancia a personajes y cuestiones que podrían haberse explotado más a fondo.</span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="es-ES"> Personalmente, me quedo con la maestría y la sensibilidad de Eastwood representadas por una escena muy concreta que se desarrolla durante un curso de cocina. No diré más para no desvelar demasiados detalles, pero es un ejemplo de cómo dotar a una secuencia de altas dosis de romanticismo y seducción, sin renunciar a la elegancia y al poder narrativo. Sin más ingredientes que unos actores en estado de gracia, y una planificación sencilla y ejemplar. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="es-ES"> Tal vez no sea la mejor obra de Clint Eastwood, pero por descontado no es tampoco un paso atrás. En estos tiempos de sensaciones exacerbadas, producciones hipertrofiados pero superfluas, y lecciones de espiritualismo barato, carente de demasiado sentido, se agradece esta sencilla lección: vivid la vida lo mejor que podáis, no dejéis nada para más tarde, rodeaos de gente a quien amar, y no os preocupéis tanto de lo que pueda venir después.</span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="es-ES"> Al fin y al cabo, puede que simplemente no haya nada.</span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><i>Una crítica de Dr. Litos</i></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><i> <a href="http://www.jindetres.blogspot.com/">¡Jindetrés, sal!</a></i><span lang="es-ES"><br />
</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-71137475885125428692011-01-23T21:46:00.001+01:002011-01-23T21:48:41.761+01:00Cinema Karavana. - Nueva sección-<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRtjZrnPpP5u41YiJYY0XTy59LivCPAqpLAw9RE-_DDRqnD1T9BROnclq3Mfh7BVOal8V-dYhFMdY-7Ktzd6HWrra2LxrZYN571KpAofjK9ABr2sP01zS2yXCmjXPxYRv5EKdvPZFfARA/s1600/1227950565677_f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRtjZrnPpP5u41YiJYY0XTy59LivCPAqpLAw9RE-_DDRqnD1T9BROnclq3Mfh7BVOal8V-dYhFMdY-7Ktzd6HWrra2LxrZYN571KpAofjK9ABr2sP01zS2yXCmjXPxYRv5EKdvPZFfARA/s320/1227950565677_f.jpg" width="320" /></a></div>Ya era hora. Demasiado tiempo con el motor averiado, en el garage del trabajo y la pseudo comodidad electrónica. El vigor y el electrismo nos empujan firmemente a la carretera. A partir de la próxima semana, podréis encontrar además de nuevos poemas acompañados del correspondiente artista gráfico, mucho cine. Arturo y yo, nos hemos comprometido a iniciar un periplo por los cines de la ciudad de Valencia, en busca de la película del año... La primera, También la lluvia, la veremos esta semana. - mañana -<br />
Esperamos vuestras sugerencias y también vuestras críticas de cine.<br />
¡Hasta dentro de nada!<br />
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</div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-29968956887654800482009-10-02T19:25:00.010+02:002009-10-05T10:52:41.481+02:00Un poema de ficción. José Ángel Barrueco.<a href="http://www.thumbtackpress.com/browse/images/nota0028.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 500px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.thumbtackpress.com/browse/images/nota0028.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Imagino a mi madre </div><div>tiempo después de esta pesadilla</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><br />se acerca y me dice:</div><div><em>tu hermana le cantó las cuarenta a vuestro padre.</em></div><div><em>tu hermano se pegó con él, a puñetazos, una vez.</em></div><div><em>tú ya no le hablas, pero eso quizá no sea suficiente.</em></div><div><em>no quiero más violencia ni disputas ni peleas,</em></div><div><em>pero, tras todas estas injusticias,</em></div><div><em>tras todos estos malos ratos,</em></div><div><em>tras las humillaciones y el hambre,</em></div><div><em>tras hacernos él la vida imposible, ¿qué vas a hacer?, dime</em></div><div><em>¿cómo vas a ajustarle las cuentas? ¿dejarás que se salga con la suya?,</em></div><div><em>¿permitirás que se ría a tus espaldas y hable mal de nosotros?</em></div><br /><div></div><div>me imagino a mí mismo, en silencio, meditando</div><br /><div></div><div>mi madre insiste:</div><div><em>¿vas a hacer algo?</em></div><div></div><br /><div>en mi sueño, reflexiono</div><div></div><div>luego digo</div><div><em>sí, voy a hacer algo</em></div><div></div><br /><div>ella: </div><div><em>¿el qué?</em></div><div></div><div></div><div><br />yo:</div><div><em>le aplastaré con mis versos.</em></div><br /><div><em></em></div><div><em></em></div><br /><div align="justify"><strong><a href="http://thekankel.blogspot.com/"><em>José Ángel Barrueco</em></a></strong><em> (Zamora, 1972) Escritor y columnista del diario La Opinión de Zamora desde enero de 2001. Ha publicado novelas, cuentos y microrrelatos. Su obra aparece en diversas antologías. Vive en Madrid.</em> </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">El poema pertenece a <strong>No hay camino al paraíso</strong>, libro que incluye dos poemarios, de Javier Das y del propio Barrueco, prologado por David González y publicado por la editorial <a href="http://www.yalodijocasimiroparker.es/">Ya lo dijo Casimiro Parker.</a></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">La ilustración es de <a href="http://www.nathanota.com/">Nathan Ota</a></div><br /><div></div>PERRO MALOhttp://www.blogger.com/profile/08206545031638226696noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-65409021842916319272009-09-24T17:44:00.005+02:002009-10-02T23:13:53.089+02:00Llega, toca, lárgate. Roger Wolfe<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFPbV9AXK4QdHkIDO7upombiZMSydSjJ4QNOqqnxj00ZUw3wiRXT6LO1HEgQlJo10fJCNK2Mzjoo-G9BfcG5CGC4DnFKOJOND6_aMkpDQXRDglUEUZ2gp3nJT7JxIA9h6eD5SlIbavhNQ/s1600/3.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFPbV9AXK4QdHkIDO7upombiZMSydSjJ4QNOqqnxj00ZUw3wiRXT6LO1HEgQlJo10fJCNK2Mzjoo-G9BfcG5CGC4DnFKOJOND6_aMkpDQXRDglUEUZ2gp3nJT7JxIA9h6eD5SlIbavhNQ/s1600/3.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Es inútil, le dije.<br />Escribir. Escribir es inútil.<br />Ya, me contestó.<br />Ya lo estaba yo pensando<br />el otro día.<br />¿Y a qué conclusión llegaste?<br />Pues eso. Lo que dices<br />tú. Que carece por completo de sentido.<br />Sólo que...; bueno, también poner ladrillos<br />es inútil.<br />Sirve para construir casas...,<br />y paredes. Paredones, también.<br />Quizá se trate de eso.<br />¿De qué?<br />Un oficio, joder, un<br />oficio. Ni más ni menos<br />que un oficio.<br />¿Como decía Pavese?<br />No, como Pavese no.<br />Como ese músico<br />de jazz. ¿Te acuerdas?<br />Freddie Green.<br /><em>Llega, toca, lárgate.</em> </div><br /><div></div><br /><div align="justify"><strong><em>Roger Wolfe</em></strong> <em>(Westerham, Kent, Inglaterra, 1962) reside en España desde la infancia. Poeta, narrador, ensayista, ha escrito varias novelas, como ¡Que te follen, Nostradamus!, DVD, Barcelona, 2001. o El índice de Dios, Espasa Calpe, Madrid, 1993. En Noches de blanco papel, Poesía completa (1986-2001) Huacanamo, Barcelona, 2008 se repasa su trayectoria poética.</em><br /><br />La ilustración (Ignite) pertenece al más que interesante <a href="http://www.crackedhat.com/">Robert Carter<br /></a></div><br /><div></div>PERRO MALOhttp://www.blogger.com/profile/08206545031638226696noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-4029708792904400982009-09-12T20:15:00.002+02:002009-09-12T20:23:30.396+02:00Sujeto a destrucción. Elena Anníbali.<a href="http://theyedropper.files.wordpress.com/2007/08/stunkid2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 500px;" src="http://theyedropper.files.wordpress.com/2007/08/stunkid2.jpg" border="0" alt="" /></a><br />vino, a mi jardín,<br />la vaca sagrada de la literatura<br /><br />vino con su lomo de no ser montado,<br />con los dos ojos anhelantes de toro negro,<br />con los mugidos rotos de vaca vieja<br />a comerme las flores, vino,<br />a morderme la ropa tendida,<br />como un caníbal,<br />vino, como un político,<br />a arengarme, a pisotear mi casa,<br />a cagar en mis cortinas, vino,<br />sí, a meter bulla al vecindario<br />y sembrar la discordia,<br />a perder las manzanas nuevas,<br />las brevas de los higos<br />que crecían como pechos en<br />los árboles fragantes y altos,<br />a espantar los pájaros<br /><br />entonces,<br />harta, jodida,<br />le grité:“con tu leche a otra parte, vaca!”<br />y se fue con su vacuno trote<br />a jardines más fecundos<br />a mujeres más dóciles<br />a refregarse en sus faldas<br />como en un palenque<br />y se quedó ahí,<br />con las santas de siempre,<br />con las que hablan bajito<br />con las correctas <br /><br /><br /><em><strong>Elena Anníbali</strong>, Escritora argentina (Oncativo, Córdoba, 1978). Ganó el primer premio en el Concurso “Letras 2005” de poesía; el segundo premio de poesía en el concurso de la Sociedad Argentina de Escritores (Córdoba, 2005), y mención de honor en el Certamen Anual Internacional del Cuento Breve y Poesía de la Sociedad Argentina de Escritores (Sade, 2005). Ha participado en antologías de la Sade y en varias revistas culturales impresas y digitales. </em><br /><br />La ilustración de <a href="http://blog.stuntkid.com/"><strong>Stuntkid</strong></a>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-73613767676555562782009-03-20T20:24:00.004+01:002009-03-23T17:41:29.954+01:00Ben Clark.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKtcF569p8KBDqUTIvtibaQa0CxpN51ifrJ8EUdSjDwSP9kfBL5I6gRv8TZzPqa8yn-VGaG4hL7VFXTFqeBN8TVPiGeop14OkfiyJ8fBb9TdLnJ_bDn6jGuAjqC-vu6iTNd2KibV5E_ZI/s1600-h/underground-lores.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315358051701929090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 228px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKtcF569p8KBDqUTIvtibaQa0CxpN51ifrJ8EUdSjDwSP9kfBL5I6gRv8TZzPqa8yn-VGaG4hL7VFXTFqeBN8TVPiGeop14OkfiyJ8fBb9TdLnJ_bDn6jGuAjqC-vu6iTNd2KibV5E_ZI/s320/underground-lores.png" border="0" /></a><br /><div>YO creo que el amor debe existir.</div><div>También creo que algún día el amor</div><div>recoge en un petate cuatro cosas</div><div>y se va -pero no por donde vino-.</div><div>Es triste.</div><div>Pero no es lo más triste.</div><div>Es mucho más terrible que no expliquen </div><div>ni en las aulas ni en libro alguno que</div><div>el amor, de existir, tiene los pies</div><div>ligeros como el aire y no se ve</div><div>-lo mismo que la brisa es invisible-</div><div>y lo triste consiste en que se marcha </div><div>dejándonos inmóviles, los párpados</div><div>como embalses resecos de un agosto </div><div>juzgado equivocadamente abril.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><em><strong>Ben Clark</strong>, (Ibiza, 1984) residió en Córdoba con una beca de la Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores. Premio de Arte Joven por<strong> Cabotaje.</strong> </em></div><br /><div><em>Este poema pertenece al libro <strong>Los hijos de los hijos de la ira, XXI Premio Hiperión.</strong></em></div><br /><div></div><br /><div>La ilustración es de <strong>Tom Knight</strong>, y podéis visitar su blog <a href="http://tcknight.blogspot.com/">aquí</a></div>PERRO MALOhttp://www.blogger.com/profile/08206545031638226696noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-42704768819851665762009-02-07T11:16:00.004+01:002009-02-08T17:55:31.091+01:00Casi Obsceno. Raúl Gómez Jattin<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRHq0Uua3RHHYqbJ-GJYfw_Vm-IKo6ibq8FZN61R5vV39eT8NLPoeswjW-0gFdqe01DdAzDPn5OE_kZjG-NVSVe6YX0CEsOL92S0Xgl4tVkEze_S1SYR3DZFw0BaFNNs_zW60aLCjzBAU/s1600-h/ilustracion_karavan_%25C3%25B3scar_mar%25C3%25ADn_repoller.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300002813584781730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRHq0Uua3RHHYqbJ-GJYfw_Vm-IKo6ibq8FZN61R5vV39eT8NLPoeswjW-0gFdqe01DdAzDPn5OE_kZjG-NVSVe6YX0CEsOL92S0Xgl4tVkEze_S1SYR3DZFw0BaFNNs_zW60aLCjzBAU/s320/ilustracion_karavan_%25C3%25B3scar_mar%25C3%25ADn_repoller.jpg" border="0" /></a><br />Si quisieras oír lo que me digo en la almohada<br />el rubor de tu rostro sería la recompensa<br />Son palabras tan íntimas como mi propia carne<br />que padece el dolor de tu implacable recuerdo<br />Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:<br />Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja<br />Y en tu sexo el milagro de una mano que baja<br />en el momento más inesperado y como por azar<br />lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado<br />No soy malvado trato de enamorarte<br />intento ser sincero con lo enfermo que estoy<br />y entrar en el maleficio de tu cuerpo<br />como un río que teme al mar,<br />pero siempre muere en él.<br /><br /><br /><em><strong>Gómez Jattin </strong>nació en Cartagena (Colombia) el 31 de mayo de 1945. Su infancia transcurrió en Cereté, una pequeña población de la costa Atlántica colombiana. Es autor de los siguientes libros de poemas: Poemas (1980), Retratos (1980-1986), Amanecer en el valle del Sinú (1983-1986), Del Amor (1982-1987), Hijos del tiempo y Esplendor de la mariposa (1993). Muere el 22 de mayo de 1997 en un accidente de tránsito.</em><br /><br />La ilustración es de <strong><a href="http://www.decalogodeausencias.blogspot.com/">Óscar Marín Repollet</a></strong>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-3990778975009598032009-01-18T21:20:00.004+01:002009-01-18T21:37:36.620+01:00Pasajeros. Safrika<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrd8GzYjaYSKNKnpNazn_dYywtP4B-Fa5dRtxQoxtXfEVQRBcGyd3v5CgFxyVv1qdS09faNJGHjn8S_NVDmddmTugdDc53aj6hmshROoael3Plyeh5E7AyGXqU1U5krEDPKzTrnaPUVT8/s1600-h/portadapills.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292735307724318610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 237px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrd8GzYjaYSKNKnpNazn_dYywtP4B-Fa5dRtxQoxtXfEVQRBcGyd3v5CgFxyVv1qdS09faNJGHjn8S_NVDmddmTugdDc53aj6hmshROoael3Plyeh5E7AyGXqU1U5krEDPKzTrnaPUVT8/s320/portadapills.jpg" border="0" /></a><br /><div>Los hombres se han besado tras escuchar las canciones dulces</div><div>Esas rancheras los impresionaban de niños. </div><div>Sus barbas se mezclan y casi sin doblar el cuello</div><div>Sus bocas se alcanzan y estalla cierto amor, gaseoso y perfecto</div><div>En los ojos y en las manos enlazadas</div><div>Quisiera estar en otra parte convertirme en mata hari</div><div>Acabar con esto.</div><div>Tener aquello, un poco.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://www.blogger.com/www.safrika.blogspot.com"><em><strong>Safrika</strong></em> </a><em>(Valencia, 1976) Ha publicado en diversos fanzines y revitas como Vulture, Borraska, Mensaje en una botella, Revista chichimeca, Radio City Valencia, Perogrullo y The Children´s book of american birds. Participó en los libros colectivos Estaciones Desnudas (Editorial Cocó 2007) Poesía para bacterias (Cuerdos de Atar 2007) Qué nos han hecho (Isla Varia 2008) y Resaca Hank Over: Un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya 2008).</em></div><div><em>Recién sacado del horno <strong>Preparados para la Nieve</strong>, el segundo poemario. Aunque todavía sin editorial. </em></div><br /><div><em>Este poema está extraido del poemario<strong> <a href="http://www.paquebote.com/buscar.php?autor=Safrika&PHPSESSID=9cf02c0836afeb2555de69d6981879d2">Pills (Fácil) Poemas de la última semana en casa.</a> (Baile del sol, 2008)</strong></em></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><br /><div>La imagen que acompaña al poema es la portada del libro, que ha dibujado <a href="http://www.uxua.blogspot.com/">Uxua </a></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-25095813750306756802009-01-17T18:42:00.007+01:002009-01-17T19:43:34.566+01:00La dificultad de describir un color. Robert Hass<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibFdlytG-4gwHhOZBxzeojvqM4Red8GQSjzRIo9lXQ4FVhh3XmDCAFK1w0jx9-a51BGqs9ZfSuvGOB7gL3fXX1gFUKdjXFT11qW7bUJSNFA36Tu6z65ZL_KSx1Jc6F3racr1A1iXFrjfI/s1600-h/NEW%2520ENGLAND.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292334403908729666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 202px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibFdlytG-4gwHhOZBxzeojvqM4Red8GQSjzRIo9lXQ4FVhh3XmDCAFK1w0jx9-a51BGqs9ZfSuvGOB7gL3fXX1gFUKdjXFT11qW7bUJSNFA36Tu6z65ZL_KSx1Jc6F3racr1A1iXFrjfI/s320/NEW%2520ENGLAND.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>Si dijese -al recordar en verano</div><div>la mancha roja de un cardenal<br />sobre la madera pelada y el gris del invierno-</div><br /><div>Si dijese -la cinta roja del sombrero de paja<br />de la niña a punto de besar</div><div>a su perro faldero, mientras lo acuna </div><div>en el cuadro de Renoir-</div><br /><div>Si dijese fuego, si dijese sangre que mana de un corte-<br /></div><div>O salpicaduras de amapola en el aire alquitranado del verano</div><div>en una ladera que acota el viento a las afueras de Fano-</div><br /><div>Si dijese, el pediente rojo en su lóbulo sedoso del que tira<br />cuando echa las cartas con una baraja de hojas caídas</div><div>hasta que salga la que quiere-</div><br /><div>Pezón rosáceo, boca-</div><br /><div>(¿Cómo no amar a una mujer</div><div>que te hace trampa con el tarot?)</div><br /><div>Rojo, dije. De repente, rojo.</div><br /><br /><div></div><br /><div><strong><em>Robert Hass</em></strong> (San Francisco, EEUU 1941). Ganó el premio Pulitzer en 2007 con su libro <strong>Time and materials</strong>, que traducido por Jaime Priede es el primero editado en españa (<strong>Bartleby Editores</strong>) y del que hemos extraído este poema. </div><br /><div><strong></strong></div><div><strong>La ilustración no sé de quién es, ¡si alguien lo sabe pues que nos escriba! Y ganará un lote de 5 libros!</strong></div></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-33665436781065190212008-10-10T16:13:00.004+02:002008-10-10T16:13:00.838+02:00Tres poemas. Luis Chaves<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiffqoIutSwskFWKTyupeGpvCrMuPxUNfxjUowSPvFrk57Q7NcOCuK2dTLoNtLYu8xHTnwBatkG9ppArzybGGjGm7vTh7j9VbJzxf-SEp2SQ4abaRM-mJ44FWub75eQhGtUNjikiZB_mLs/s1600-h/nathan.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiffqoIutSwskFWKTyupeGpvCrMuPxUNfxjUowSPvFrk57Q7NcOCuK2dTLoNtLYu8xHTnwBatkG9ppArzybGGjGm7vTh7j9VbJzxf-SEp2SQ4abaRM-mJ44FWub75eQhGtUNjikiZB_mLs/s320/nathan.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5255267737375854482" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Regreso</span><div><br />Y un buen ocho de abril<br />o catorce de noviembre,<br />en un hotel de provincia,<br />la que hubiera podido<br />ser la madre de tus hijos<br />pasa la ropa sucia<br />de una maleta a otra.<div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Tarjetas del protofascismo tropical.</span></div><div><br /></div><div>El arte conceptual y las anfetas</div><div>nos mantienen a la moda. </div><div>Las mujeres en la perrera, </div><div>las poetas hacen fila en la disco gay.</div><div>¿Qué tan duro será el invierno?</div><div>Los travestis en la perrera y el proletariado</div><div>que tampoco ayuda a convencernos.</div><div>¿Y si te hubiera dicho lo que callé?</div><div>Eso, seamos honestos, </div><div>es de lo único que se ocupa el cerebro</div><div>mientras observo este paisaje municipal.</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">1985/2002</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">(El tonto comprende poco, </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">el necio comprende mal)</span></div><div><br /></div><div>El aguacero que nos bañó, </div><div>la blusa del uniforme estampada, </div><div>la cornucopia de tus tetitas de quince años, </div><div>la música tonta que mi memoria agrega</div><div>como banda sonora. </div><div><br /></div><div>Adultos, hoy, nos saludamos</div><div>sin ocultar las miradas de desprecio.</div><div>Vos porque no soy de tu clase, </div><div>yo porque te juzgo superficial.</div><div>La música necia del supermercado.</div><div><br /></div><br /><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Luis Chaves</span></span>, Costa Rica 1969.<br /><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Chan Marshall</span>, Visor. Poemario ganador del III Premio de poesía Fray Luis de León.<div><br /></div><div>La ilustración es de <a href="http://www.nathanota.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Nathan Ota.</span></a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-78706491955424708342008-10-09T21:31:00.013+02:002008-10-09T23:26:45.468+02:00de Los Barcos de Damián. Armando Rivero<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.nickdewar.com/pictures/digital/digital09.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px;" src="http://www.nickdewar.com/pictures/digital/digital09.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><div><br /></div>Tú no sufres porque estás en tu Mundo<br />yo no sufro porque no estoy en tu Mundo<br />así de sencillas son las verdades<br />y no lo que la gente entiende por llover<br />tú no volverás<br />ni yo voy a llamarte.<br />Ahora quiero tanto del mar<br />que tú no lo entenderías<br />y estás tan empapada y a oscuras<br />como un niña nueva y nueva<br />que no va a tener valor de recordar<br />mi mano apresada por tu cuerpo<br />entre caníbales<br />la flor<br />es un objeto<br />que se raja por el vientre<br />y se la espera<div> </div><div><div><br /></div><div><em>A <strong>Armando Rivero </strong>le han publicado "El hombre que cosía camisas de fuerza" (también incluído en "Alternativa"), "Conversaciones con el yo", "Las celdas de mi cuerpo", "Imposibilidad del agua" y "En la jaula del vino". Ha colaborado con exposiciones de pintura, revistas culturales y borracheras.</em></div><div><br /></div><div><em>Éste, es un poema extraído de "Los barcos de Damián", sin título. Escogerlo ha sido difícil pero podría haber sido cualquier otro, ya que el poemario en cuestión, no tiene desperdicio. La editorial, <a href="http://www.bailedelsol.org/"><strong>Baile del Sol</strong></a>.</em></div><div><br /></div><div><em>La ilustración, pertenece a <strong><a href="http://www.nickdewar.com/">Nick Dewar</a></strong></em></div></div>PERRO MALOhttp://www.blogger.com/profile/08206545031638226696noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-23773274879288092562008-10-08T20:19:00.006+02:002008-10-09T18:39:20.389+02:00225 a la hora. Francis Vaz.<em></em><a href="http://www.thumbtackpress.com/browse/images/bobdob0017.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 345px; CURSOR: hand; HEIGHT: 307px; TEXT-ALIGN: center" height="168" alt="" src="http://www.thumbtackpress.com/browse/images/bobdob0017.jpg" border="0" /></a><br /><div>Toda una semana aclarando su voz con carabaña<br />y ensayando gestos grandilocuentes en el espejo<br />para al fin tener que leer en la ermita descolorida<br />de este pueblo con más cabras que habitantes,<br />pero no importa, su digno orgullo le convence<br />de cuán necesario es acercar la cultura<br />allá donde los cerebros<br />son carcomidos por el microbio de la ignorancia,<br />él ya lo demostró en su tratado de agro-poesía,<br />donde glosaba el sudor de su padre jornalero<br />cuando sembraba ajos en los lomos por 4 duros a la hora.<br />Es necesario despertar la conciencia del pueblo<br />-piensa convencido-, por ello el humanismo docente<br />de este profesor de secundaria le lleva a olvidarse de sí mismo<br />y comenzar desarrollando las ideas de Bakunin, Engels y Propotkin,<br />una de las tres señoras que pueblan la sala<br />se levanta y se marcha con sigilo,<br />el autor eleva el tono de voz y mira con desprecio,<br />-como la ballena mira a su arponero-,<br />a la que él adivina esposa del cacique<br />(la pobre mujer confiesa al conserje en su salida:<br />“no me entero de ná shiquillo y se me va quemá el pushero”).<br />Ya ha consumido la mitad de la hora y no es cuestión<br />de que la concurrencia pueda irse sin conocer sus logros<br />así su primer poema trata sobre la precariedad en el trabajo,<br />luego sigue otro que versa sobre la explotación laboral<br />(la limpiadora ha visto que ese muchacho tan simpático<br />se ha bebido todo el agua y llena su vaso por 6 euros a la hora),<br />después la guerra civil, el maltrato a la mujeres, la expoliación<br />de los países del tercer mundo, la contaminación,<br />injusticias, injusticias, injusticias...........<br />Estoy de acuerdo con el autor, es vital reparar el mundo,<br />asiento mientras cuido el único y desvencijado equipo de sonido<br />de mi ayuntamiento, en el que trabajo por 8,5 euros a la hora.<br />En fin, el último minuto de tan edificante hora se cumplió,<br />después diez minutos más de conversación, ya a solas,<br />y me regaló uno de sus libros, a cambio, juré promoverlo<br />entre otros gestores culturales de pueblos adyacentes,<br />luego me firmó el recibo y le aboné sus 255 euros.<br />Lo vi marcharse satisfecho y feliz, con una pizca de asombro<br />en los ojos ante la belleza de nuestro paisaje serrano,<br />parecía un ser infinitamente más humano<br />tras la brevedad de aquella hora mágica.<br />Hoy he sido yo quien ha bajado a la costa,<br />a este encuentro de editores independientes y artistas<br />y he preguntado por él, por supuesto,<br />desgraciadamente me han informado de su ausencia,<br />al parecer el hotel no era de su agrado.<br /><br /></div><div></div><div><em><strong>Francis Vaz. </strong>(Huelva 1962), ha publicado "Palabra y Piedra", (Huelva 2001) y "Artistas, por supuesto" (Huelva, Bar 1900 2002). Es coeditor de la revista de narrativa, "Tranvía" y Director del programa radiofónico: "El Jardín de la Memoria". Poemas suyos aparecen en las Antológías: “Carne picada : antología clandestina de la poesía onubense contemporánea” y “Voces del extremo, I” y “Voces del extremo, II”.</em></div><div><em>Éste, es un poema inédito.</em></div><div><em></em></div><div></div><div><em></em></div><div><br /><br />La ilustración es de <a href="http://www.bobdob.com/"><strong>Bob Dob</strong></a> y lleva por título: "Shithead"</div>PERRO MALOhttp://www.blogger.com/profile/08206545031638226696noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-62682925041637594102008-10-04T13:31:00.006+02:002008-10-04T19:36:31.514+02:00Amanecer de un viernes de octubre. Ismael Cabezas<a href="http://image.guardian.co.uk/sys-images/Books/Pix/pictures/2007/09/24/Ben460.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 458px; CURSOR: hand; HEIGHT: 259px; TEXT-ALIGN: center" height="212" alt="" src="http://image.guardian.co.uk/sys-images/Books/Pix/pictures/2007/09/24/Ben460.jpg" border="0" /></a><br /><br />Un hombre acaba pensando en casi nada,<br />levanta cada mañana a la misma hora<br />el cuerpo del lecho tibio y el agua<br />lo recorre con el tacto acostumbrado,<br />la usual húmeda cadencia,<br />se desliza entre la multitud<br />como una amarga gota<br />de esa extraña bilis negra<br />que es <em>el hombre,</em><br />y aspira un cigarrillo que sabe acre<br />entre el fax que cae y la nueva corbata<br />marrón tierra que Ana ha comprado en Zara,<br />fija la vista en el neón verde una nueva<br />farmacia que han abierto en el camino a casa<br />que imagina fuese un drugstore<br />con todas aquellas drogas que tomaba Burroughs,<br />coteja los extractos de la Caixa con las facturas<br />para evitar cargos indebidos que algún cansado<br />operario haya realizado a las 13:55,<br />y en la cama ya no lee poemas de Pessoa a Ana<br />como hace quince años, cuando hacían el amor<br />furtivamente, como guerrilleros, en habitaciones<br />alquiladas de hostales en Gracia:<br />un hombre acaba pensando en nada, casi en nada.<br /><br /><em><strong>Ismael Cabezas </strong>nació en La Línea (Cádiz) en 1969.</em> Su blog, <a href="http://www.seconal.blogspot.com/">Seconal.</a><br /><strong>Paisaje para un ciego. </strong>Colección Abalorios de poesía. Editado por FMC Luis Ortega Bru.<br /><br />Ilustración de <a href="http://adrian-tomine.com/">Adrian Tomine. </a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-55676338593341676832008-10-04T02:14:00.005+02:002008-10-04T02:36:27.085+02:00Lucidez. 17 de noviembre de 1994. Isla Correyero<a href="http://www.ballardian.com/images/gloeckner_atrocity2.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.ballardian.com/images/gloeckner_atrocity2.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Comprendo sin deformaciones lo que he visto.</div><br /><div></div><div>Ha entrado en mí la exacta conciencia de la muerte. </div><div>Me he tomado el tiempo necesario para respirar y he </div><div>descendido a un paisaje desconocido para el corazón.</div><br /><div></div><div>En la garganta de la moribunda se abrian las montañas.</div><br /><div>En sus ojos abiertos, chocaban las estrellas.<br /></div><div>De su cabeza inclinada caían todos los restos de la</div><div>vaselina.</div><br /><div></div><div>Convulsivamente pasaba de la lívida parada cardio-</div><div>respiratoria, a un estertor tirante que sacudía su ca-</div><div>beza hasta el centro de su gravedad.</div><br /><div>Los muebles de la habitación se movían hacia el in-</div><div>finito. </div><br /><div></div><div>No lejos de nosotros, trás la dromomanía, la hija enlo-</div><div>quecía de dolor. </div><br /><div></div><div>Estremecimientos dorados sacudían el vientre de la </div><div>moribunda. Se paraba y abultaba, alternativamente, </div><div>moviendo las cinco almohadas amarillas.</div><br /><div></div><div>A chorro el Hemocé, la Licaína y el Seguril en vena</div><div>entraban a una masa que emitía lamentos.</div><br /><div>La tensión irradial pertenecía a la nieve.</div><br /><div></div><div>Yo no sé que lentitud he de ponerle a mis palabras</div><div>para resistir el olor de la ictericia. </div><br /><div>¡Es tan lento morir sobre las telas blancas!</div><div></div><div>Qué poca cosa nacer y resistirse para morir a un </div><div>precio tan azul. </div><br /><div>Parece que comenzaron a vibrar el suelo y las pare-</div><div>des.</div><br /><div></div><div>Parece que volvimos a la realidad después de media</div><div>hora alucinada y fumarnos dos cajas de tabaco<br />todavía con el sabor peligroso de la enfermedad.<br /></div><div></div><div>Ahora lo escribo sin deformaciones (o con la deformi-</div><div>dad de su propia esencia) y percibo que ha entrado<br />en mí, sin la dulzura, la imborrable conciencia de la </div><div>muerte. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><em><strong>Isla Correyero</strong>: Nació en Miajadas, Cáceres (1957). Tiene publicados los libros: Cráter (Ed. Provincia, León,1984), Lianas (Ed. Hiperión, Madrid, 1988), Crímenes (Ed. Libertarias, Madrid, 1993), Diario de una enfermera (Ed. Huerga&Fierro, Madrid 1996). Igualmente ha publicado la plaquette Como cuando coges una trucha en las manos (Ed. Piratas, Fuenteheridos, 1998). Es autora de la antología Feroces (Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española) Ed. DVD (Barcelona, 1998). Reside en San Sebastián de los Reyes (Madrid)</em></div><br /><div></div><strong>Diario de una Enfermera.</strong> IV Premio de Poesía Ciudad de Córdoba. Colección fenice poesía. De Huerga & Fierro Editores.<br /><div>La ilustración para este poema es de <a href="http://www.ravenblond.com/"><strong>Phoebe Gloeckner</strong></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-76121535491730667612008-09-26T19:57:00.006+02:002008-09-26T20:43:38.123+02:00Billy Collins. El Cordón.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVlapxkJkAlw0uf6DmWGGXHKKYcI9NdofBOA493UukoUG9zc92Laglkjvbi1E_zBWl6m4dg9SFFObtH0MprT07i4bfZlHgvzcG2V8eB7vm2h4vdbZmjOD0Qiy_kvH1omdMEgm3UjPsdnk/s1600-h/2004436323940173389_fs.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250401860220204418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVlapxkJkAlw0uf6DmWGGXHKKYcI9NdofBOA493UukoUG9zc92Laglkjvbi1E_zBWl6m4dg9SFFObtH0MprT07i4bfZlHgvzcG2V8eB7vm2h4vdbZmjOD0Qiy_kvH1omdMEgm3UjPsdnk/s320/2004436323940173389_fs.jpg" border="0" /></a><br /><div>El otro día mientras me dedicaba a rebotar lentamente<br />por las paredes azules de esta habitación,<br />yendo de la máquina de escribir al piano,<br />de la estantería a un sobre que estaba en el suelo,<br />di a parar en la sección C del diccionario<br />donde mis ojos fueron a caer en la palabra <em>cordón.</em><br /><br />Ninguna galleta mordisqueada por un novelista francés<br />podría retrotraerte al pasado tan de repente-<br />un pasado donde me sentaba en un banco de trabajo en un campamento<br />junto al profundo lago Adirondack<br />aprendiendo a trenzar tiras finas de plástico<br />para hacer un cordón, un regalo para mi madre.<br /><br />Nunca había visto a nadie usar un cordón<br />o llevar uno puesto, si eso es lo que se hacía con ellos,<br />pero eso no evitó que yo entrecruzara<br />hebra sobre hebra una y otra vez<br />hasta que hice un compacto<br />cordón rojo y blanco para mi madre.<br /><br />Ella me dio la vida y leche de sus pechos,<br />y yo la regalé un cordón.<br />Ella me dio el pecho en más de una sala de espera,<br />me dio cucharadas de medicina,<br />colocó paños fríos en mi frente,<br />y luego me mostró el camino hacia la luz etérea<br /><br />y me enseñó a caminar y nadar,<br />y yo, a cambio, la obsequié con un cordón.<br />Aquí tienes miles de comidas, dijo,<br />y aquí tienes ropa y una buena formación.<br />Y aquí tienes tu cordón, contesté,<br />que hice con un poco de ayuda del monitor.<br /><br />Aquí tienes un cuerpo que respira y un corazón que late,<br />fuertes piernas, huesos y dientes,<br />y dos ojos limpios para leer el mundo, susurró ella,<br />y aquí, dije yo, está el cordón que hice en el campamento.<br />Y aquí, deseo decirle ahora<br />tienes un regalo más pequeño-no la ancestral verdad<br />de que nunca puedes corresponderle a tu madre,<br />sino el compungido reconocimiento de que cuando cogió<br />de mis manos el cordón a dos colores,<br />estaba tan seguro como pueda estarlo un chaval<br />de que esta cosa sin valor e inservible que trencé<br />de puro aburrimiento sería suficiente para quedar en paz con ella. </div><br /><div></div><br /><div><em><strong>Billy Collins</strong> (nueva York 1941) se retrata como un profesor universitario que va en coche a dar clase, entra en una cafetería y lee el nombre de la camarera en el rótulo de su camisa, abre una enciclopedia y recuerda su infancia, cena un sandwich de jamón y una cerveza fría.</em></div><div><strong>Lo malo de la poesía.</strong> Baterbly Editores. Traducción y prólogo de Juan José Lamagro Iglesias.</div><div> </div><div></div><div>Ilustración de <a href="http://www.imaginaria.com.ar/00/2/browne.htm"><strong>Anthony Browne</strong> </a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-28466345134542563632008-09-21T00:12:00.005+02:002008-09-26T20:05:52.422+02:00LISA. Roberto Bolaño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2Q81BkCmX4J06Glit-OxtEktWN3SUWqyel2sujBxXlZ-0Vj5aXFqvB2VxmPFqsfzYktYXRX0rAkXRqmM6jlzYsDVmDVpNxwER0wx4hmFpERhNfecLFy-N53GC_0vHKUoSsnDLFRjZ48A/s1600-h/56.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2Q81BkCmX4J06Glit-OxtEktWN3SUWqyel2sujBxXlZ-0Vj5aXFqvB2VxmPFqsfzYktYXRX0rAkXRqmM6jlzYsDVmDVpNxwER0wx4hmFpERhNfecLFy-N53GC_0vHKUoSsnDLFRjZ48A/s320/56.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248234245856570610" /></a><br /><br />Cuando Lisa me dijo que había hecho el amor<br />Con otro, en la vida cabina telefónica de aquel<br />Almacén de la Tepeyac, creí que el mundo<br />Se acababa para mí. Un tipo alto y flaco y<br />Con el pelo largo y una verga larga que no esperó<br />Más de una cita para penetrarla hasta el fondo.<br />No es algo serio, dijo ella, pero es<br />La mejor manera de sacarte de mi vida.<br />Parménides García Saldaña tenía el pelo largo y hubiera<br />Podido ser el amante de Lisa, pero algunos<br />Años después supe que había muerto en una clínica psiquiátrica<br />O que se había suicidado. Lisa ya no quería<br />Acostarse más con perdedores. A veces sueño<br />Con ella y la veo feliz y fría en un México<br />Diseñado por Lovecraft. Escuchamos música<br />(Canned Heat, uno de los grupos preferidos<br />De Parménides García Saldaña) y luego hicimos<br />El amor tres veces. La primera se vino dentro de mí,<br />La segunda se vino en mi boca y la tercera, apenas un hilo<br />De agua, un corto hilo de pescar, entre mis pechos. Y todo<br />En dos horas, dijo Lisa. Las dos peores horas de mi vida,<br />Dije desde el otro lado del teléfono.<br /><em><br /><strong>Roberto Bolaño</strong> nace el 28 de abril en Santiago de Chile. Su obra Los detectives salvajes (1999) obtuvo el premio Herralde y el Rómulo Gallegos, considerado el Nobel de Latinoamérica. Es autor de las novelas, La pista de hielo (1993), La literatura nazi en América (1996), Estrella distante (1996), Amuleto (1999), Monsieur Pain (1999), Nocturno de Chile (2000), Una novelita lumpen (2002) y 2666 (2004), ésta última póstuma; los libros de relatos Llamadas telefónicas (1997), Putas asesinas (2001) y El gaucho insufrible (2003) y los poemarios Los perros románticos (2000) y Tres (2000). También escribió Amberes (2002), que recoge varios textos del autor y Entre paréntesis (2004), un recopilatorio de artículos, conferencias y otros textos publicados en varios medios de comunicación. Murió el 14 de julio del 2003 a consecuencia de una insuficiencia hepática.</em><br /><br />Con ilustración (otra) de <a href="http://www.ghostco.org/"><strong>Matthew Woodson</strong></a>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-39831653823263542922008-09-08T16:53:00.004+02:002008-09-26T20:07:01.061+02:00Adrienne Rich.Canción<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkrekf0MG3LBoWFHUTf1nSmrCSGV8qBKRYbwrA_WItZnn1Oq-0dpC8nPUnNgVYFgR0pNHwmlGYxTyTZOljEx-yprEm56leKZTUx_CPurA934LHqNujSxvYvTzAF4ddAk0Vd8lYP5noa4k/s1600-h/model10.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkrekf0MG3LBoWFHUTf1nSmrCSGV8qBKRYbwrA_WItZnn1Oq-0dpC8nPUnNgVYFgR0pNHwmlGYxTyTZOljEx-yprEm56leKZTUx_CPurA934LHqNujSxvYvTzAF4ddAk0Vd8lYP5noa4k/s320/model10.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243665509538697826" /></a><br /><div><br /></div>Te preguntas si estoy sola:<div>pues sí, estoy sola</div><div>como un avión que viaja solitario y horizontal</div><div>siguiendo las señales de radio, dirigiéndose</div><div>a cruzar las Rocosas</div><div>por la sucesión de pasillos azules</div><div>de un campo de aterrizaje sobre el océano</div><div><br /></div><div>¿Quieres preguntarme si estoy sola?</div><div>Bien, por supuesto, sola</div><div>como una mujer que conduce a través del país</div><div>día tras día, dejando atrás</div><div>milla tras milla</div><div>pequeñas ciudades en las que podría haber parado</div><div>y vivido y muerto, sola</div><div><br /></div><div>Si estoy sola </div><div>debe ser la soledad</div><div>de despertar primero, de respirar</div><div>el primer soplo de aire frío del alba sobre la ciudad</div><div>de ser la que está despierta</div><div>en una casa envuelta en sueño</div><div><br /></div><div>Si estoy sola</div><div>es con la firmeza del bote helado en la costa</div><div>en la última luz roja del año</div><div>que sabe lo que es, que sabe que no es</div><div>hielo ni lodo ni luz invernal</div><div>sino madera, con el don de arder</div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Adrienne Rich</span> (Baltimore, 1929) está considerada una de las sobresalientes poetas y teóricas feministas en lengua inglesa. Ha publicado dieciocho volúmenes de poesía y cinco ensayos. Traducida a diferentes idiomas, su obra ha obtenido numerosos premios de gran prestigio internacioneal. El poema extraído de su libro<span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> Poemas (1963-2000)</span>, traducido por Maria Soledad Sánchez Gómez. Editorial Renacimiento.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><br /></span></div><div>La ilustración es de la siempre mágica <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><a href="http://uxua.blogspot.com">Uxua.</a></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-48012742831707316782008-09-06T19:00:00.007+02:002008-09-26T20:07:23.350+02:00Piazza Sant´Alessandro, 6. José Agustín Goytisolo.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpI_zHMPSQylH2JF5LpUjnntjLwMWoL_VNSD5gmE_oo2T3hGKlnDFKd5xxp3kSI0rpBvTY1AT1oynB3PlNacCrAm9OIvGzWhkWZOy5DRe9aBhjHANDrQaNppkIEBsjI_lEdsykoiYBC8Y/s1600-h/ilust12.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpI_zHMPSQylH2JF5LpUjnntjLwMWoL_VNSD5gmE_oo2T3hGKlnDFKd5xxp3kSI0rpBvTY1AT1oynB3PlNacCrAm9OIvGzWhkWZOy5DRe9aBhjHANDrQaNppkIEBsjI_lEdsykoiYBC8Y/s320/ilust12.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5242962349680672130" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><div><br /></div>Querida Carmen hoy<br />no me importa lo que digan los periódicos</span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que prosigue la huelga de estudiantes</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">o que ataca el Viet-Cong</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">pues ahora</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">hace muy poco tiempo -tan sólo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">unos minutos-</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ha empezado a llover -es importante</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">el agua sucia empieza a resbalar</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">por las paredes forma</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">charcos brillantes cae saliva</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de los coches parados en la calle</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y los toldos se comban por el peso</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">del agua y es posible</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que dure algunas horas el chubasco-</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y yo estoy en un bar lleno de gente</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">con humo y mal olor de bocadillos</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y bebo mi segundo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">gin-tonic de la tarde y me he tragado</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">dos librium ya lo ves llevo la cuenta</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y como te decía</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ya no me importan nada las noticias</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ni la gente que corre ni la vida</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">es decir que me importa sólo el agua</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que está cayendo siempre con más fuerza</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">salpicando el cristal junto a mi cara</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y pienso en cosas dulces y difíciles</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-ser más guapo tener</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">a una chica bonita y cabreada</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">caminando a mi lado por un feroz pasillo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">lleno de puertas altas y cuadros</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de antepasados medio sifilíticos</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que sonrían y en voces</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">hondas voces severas no como estas</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que hablan de fútbol y de tonterías</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">con tono pegajoso y aburrido-</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y esto me reconforta. Soy capaz</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de amar a un elefante de tener</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">concomitancias con un gran marica</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de prestar mi corbata</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de jugar a fantasmas con mi prima</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y me levanto llamo al camarero</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-sigue lloviendo oh agua sucia cae</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">cae por favor</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">sobre la horrible piel de Barcelona</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">no te detengas hasta que me duerma-</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y pago los gin-tonic y el tabaco</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">recojo mis papeles y estoy viendo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que hago nuevos proyectos imposibles</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y cuando estoy a punto</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de salir de una vez de este tristísimo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">café de la puñeta ya me olvido</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">del hombre que yo fui hace diez minutos</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de su ternura inútil de su frío</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de las pastillas que necesitó</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">para decirle adiós al limpiabotas</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y salir por la puerta en donde ahora</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">pienso en ti en tus pestañas y en tu abrigo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y te escribo enseguida</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">para que leas esto y me recuerdes</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">bebas un trago y otra vez me olvides.</span></span></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">José Agustín Goytisolo <span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">nació</span></span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> en Barcelona el 13 de abril de 1928, de familia burguesa y castellano-hablante, que se vio brutalmente sacudida por la muerte de la madre -Julia Gay- víctima de un bombardeo franquista sobre la ciudad en 1938. Algunos de sus libros son </span></span></span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Bajo tolerancia</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (1973), </span></span></span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Taller de Arquitectura</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (1977), </span></span></span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Del tiempo y del olvido</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (1980) o </span></span></span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Como los trenes de la noche</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (1994).Bebedor, fumador, vitalista, hombre de la vida como libertad y como exceso, tuvo al final de su vida inumerables depresiones. José Agustín Goytisolo se suicidó el 19 de marzo de 1999 arrojándose al vacío desde el balcón de su casa. </span></span></span></div><div><br /></div><div>El dibujo es de <a href="http://enriquelorenzo.net/ilust1.html"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Enrique Lorenzo.</span></a></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-21526763826276187582008-09-06T18:38:00.005+02:002008-09-26T20:07:37.089+02:00Vicent Andrés Estellés. Els Amants.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGAIRQ5i7LNhlI8ukZ2zJtVp_YDzYXb4RVqdjpRdIPAaC7jlDVyk1TXImWUfjsn3W4YZRuflrhK63U2nE4up6NV_UoJ6yj4Csrr10M9SeJIL8mHDj0WheP2aA1IIOScqlusVGbpr8tgC8/s1600-h/retrato.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGAIRQ5i7LNhlI8ukZ2zJtVp_YDzYXb4RVqdjpRdIPAaC7jlDVyk1TXImWUfjsn3W4YZRuflrhK63U2nE4up6NV_UoJ6yj4Csrr10M9SeJIL8mHDj0WheP2aA1IIOScqlusVGbpr8tgC8/s320/retrato.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5242953258768156130" /></a><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Verdana;"><p class="14s20"></p><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" font-style: italic; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La carn vol carn. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><span style="font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" font-style: italic; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ausias March.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div></span><p></p><p class="14s20"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">"No hi havia a València dos amants com nosaltres.</span></span></span></p><p class="14s20"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Feroçment ens amàvem del matí a la nit. <br />Tot ho recorde mentre vas estenent la roba. <br />Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses. <br />De sobte encara em pren aquell vent o l'amor <br />i rodolem per terra entre abraços i besos. <br />No comprenem l'amor com un costum amable, <br />com un costum pacífic de compliment i teles <br />(i que ens perdone el cast senyor López-Picó). <br />Es desperta, de sobte, com un vell huracà, <br />i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny. <br />Jo desitjava, a voltes, un amor educat <br />i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te, <br />ara un muscle i després el peço d'una orella. <br />El nostre amor és un amor brusc i salvatge <br />i tenim l'enyorança amarga de la terra, <br />d'anar a rebolcons entre besos i arraps. <br />Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé. <br />Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses. <br />Les Estances de Riba i les </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Rimas</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> de Bécquer. <br />Després, tombats en terra de qualsevol manera, <br />comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser, <br />que no estem en l'edat, i tot això i allò.</span></span></span></p><p class="14s20"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No hi havia a València dos amants com nosaltres, <br />car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."</span></span></span></p><p class="14s20"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><br /></span></p><p class="14s20"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px; font-size:13px;"></span></span></p><p style="margin-top: 0.4em; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.5em; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "></span></span></span></p><p style="margin-top: 0.4em; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.5em; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Vicent Andrés Estellés</span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> (</span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Burjassot" title="Burjassot" class="mw-redirect" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Burjassot</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">, </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valencia" title="Valencia" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Valencia</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/4_de_septiembre" title="4 de septiembre" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">4 de septiembre</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> de </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1924" title="1924" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">1924</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> - † </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valencia" title="Valencia" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Valencia</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">, </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/27_de_marzo" title="27 de marzo" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">27 de marzo</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> de </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1993" title="1993" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">1993</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">). </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Periodista" title="Periodista" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Periodista</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> y </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Poeta" title="Poeta" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">poeta</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> de la </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Comunidad_Valenciana" title="Comunidad Valenciana" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Comunidad Valenciana</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">, considerado uno de los más relevantes personajes del </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Siglo_XX" title="Siglo XX" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">siglo XX</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> y de los más importantes en </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valenciano" title="Valenciano" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">valenciano</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">. Se le considera como el principal renovador de la poesía valenciana contemporánea, similar a la que tuvieron en otras épocas </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ausi%C3%A0s_March" title="Ausiàs March" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Aus</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">iàs March</span></span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"> y </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Joan_Ro%C3%ADs_de_Corella" title="Joan Roís de Corella" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Joan Roís de Corella.</span></span></a></span></p><p style="margin-top: 0.4em; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.5em; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Joan_Ro%C3%ADs_de_Corella" title="Joan Roís de Corella" style="background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Puedes leer una traducción del poema </span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><a href="http://alegria-de-la-huerta.blogspot.com/2007/03/els-amants-vicent-andrs-estells.html?showComment=1174807380000"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">aquí.</span></span></a></span></span></p><p style="margin-top: 0.4em; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.5em; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style=" ;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">La ilustración que acompaña al poema es de </span><a href="http://www.flickr.com/photos/pablogallo/sets/72157603673052136/"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Pablo Gallo.</span></span></a></span></p><p></p><p></p><p class="14s20"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(102, 0, 0); font-family:georgia;"><br /></span></p></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-73271095230224530532008-09-04T17:53:00.005+02:002008-09-26T20:07:51.478+02:00C.K Williams. Las cosas últimas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTQcIxGBx5Ox6ep5sVMQxQ9H3_hNecU0xj9QYGbVe1xki4UK0LLEuZdMcaPlPgzyhxSsOdsgt60yximK1lkhGJO4YJi0OwZjsjH4KbAlgiF83kihhb3pbiTf0TdHVluEyPUnjy97z6NcA/s1600-h/cneal0002.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTQcIxGBx5Ox6ep5sVMQxQ9H3_hNecU0xj9QYGbVe1xki4UK0LLEuZdMcaPlPgzyhxSsOdsgt60yximK1lkhGJO4YJi0OwZjsjH4KbAlgiF83kihhb3pbiTf0TdHVluEyPUnjy97z6NcA/s320/cneal0002.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5242200796624003378" /></a><br /><div><br /></div>En una cubeta con fijador de secado del estudio fotográfico de un amigo<div>me encontré con una foto de su hijo en el instante posterior a su muerte, </div><div>aún con las gafas puestas, una gota de sangre saliéndole de la boca. </div><div><br /></div><div>Recientemente mi amigo realizó un libro como homenaje a su hijo;</div><div>casi al final, hay un retrato que le hizo el día antes de su muerte;</div><div>el pie de foto dice: "Ésta es la última foto de Alex".</div><div><br /></div><div>Estoy seguro de que mi amigo no sabe que he visto la otra fotografía.</div><div>¿Estoy traicionando su confianza al hablar de ello?</div><div>Antes de enseñarle esto a alguien, tendré que pedirle permiso.</div><div><br /></div><div>Si estás leyendo esto ahora, sabrás que mi amigo me perdona, </div><div>que ha visto que la pequeña verdad que pueda transmitir su historia</div><div>reside en el valor de la angustia al recordar ese momento</div><div><br /></div><div>en el que tras cienta años de acoger la realidad a través de la lente, </div><div>no le cabe duda de que la cámara se acercó al ojo por su cuenta</div><div>y el dedo, seguramente también por su cuenta y riesgo, </div><div>apretó el obturador.</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">C.K Williams</span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">nació en Nueva Jersey en 1936. Poeta y traductor, ha publicado entre otros libros de poesía The Singing (National Book Award, 2003) Repair (Premio Pulitzer 2000) y es el primero publicado en España por Bartleby Editores. Traducido y prologado por Jaime Priede. </span></div><div><br /></div><div>La ilustración que acompaña al poema es de<a href="http://www.redsilas.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> Chris Silas Neal</span></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-139540999340766412008-09-02T22:59:00.006+02:002008-09-26T20:08:02.993+02:00Raúl Nuñez. Hoy me lavo la cara.<a href="http://www.thumbtackpress.com/browse/images/mwoodson0006.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 234px; CURSOR: hand; HEIGHT: 179px; TEXT-ALIGN: center" height="160" alt="" src="http://www.thumbtackpress.com/browse/images/mwoodson0006.jpg" border="0" /></a><br /><div>Son las siete de la mañana<br />Y me lavo la cara.<br />Siento algunas gotas resbalar por mi pecho desnudo<br />y el agua hace que mi piel se ría.<br />Anoche he dormido en paz,<br />aunque prefiero no acostarme solo<br />porque de noche me gusta hacer el amor<br />y porque cuando me despierto<br />siempre tengo ganas de acariciar a alguien.<br />Mis bigotes están llenos de agua,<br />muchas veces están llenos de alcohol<br />han olido a marihuana<br />han hurgado vientres de muchachas<br />pero ahora sólo hay en ellos agua.<br />Son las siete de la mañana<br />y no he de decirle nada a los hombres,<br />simplemente que me lavo la cara<br />y que mis ojos también están limpios.<br />No me he levantado temprano para ir a trabajar,<br />sólo quiero caminar un rato<br />y comprar el periódico en la esquina<br />y tomar una taza de café en un bar no demasiado caro.<br />Son las siete de la mañana<br />y salgo a la calle nada más que para ver el sol.</div><div></div><div></div><div></div><div><strong><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Raúl Nuñez</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">, (Buenos Aires 1947) autor de las novelas </span><em>Derrama whisky sobre tu amigo muerto, Sinatra </em><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">(llevada al cine por Francesc Betriu), y de</span><em> La rubia del bar </em><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">(llevada al cine por Ventura Pons).</span></div><div>El poema está extraído de <strong>Marihuana para los pájaros</strong> (Ed. Baile del Sol).</div><div></div><div></div><div><br />La ilustración, lleva por título <em>And Though You've Loved a Thousand Men</em> y su autor es <a href="http://www.ghostco.org/">Matthew Woodson</a></div>PERRO MALOhttp://www.blogger.com/profile/08206545031638226696noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-72139835422178205332008-06-19T10:04:00.003+02:002008-09-26T20:08:19.332+02:00Ana Pérez Cañamares. Poema: J<a href="http://thegood.files.wordpress.com/2007/10/8-fun-home-alison-bechdel-8.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://thegood.files.wordpress.com/2007/10/8-fun-home-alison-bechdel-8.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />J se acerca y me dice<br />que quiere ver su enfermedad.<br />Escupe en un pañuelo de papel<br />y luego lo tira a la chimenea.<br /><br />Hace horas que yo no paro de llorar.<br />Siempre es así con el ácido:<br />el ácido sabe en qué lugar de mí<br />se oculta el grifo que abre<br />el llanto o las risas incontenibles.<br />Esta vez son lágrimas que caen<br />por mi rostro, por el cuello<br />que llegan hasta el pecho<br />en un reguero salado.<br /><br />Así que llorando me tumbo<br />en el suelo junto a J<br />y vemos como su enfermedad<br />se consume entre ascuas.<br />El pañuelo ha tomado<br />la forma de un dragón.<br />Los dos lo definimos a la vez<br />siameses unidos por el alma;<br />aunque los ojos de J son<br />fríos como los de un cirujano<br />y los míos están velados por las lágrimas.<br /><br />El pañuelo se quema lentamente<br />va cambiando de forma<br />mientras J y yo lo acompañamos<br />boca abajo sobre el suelo de barro<br />la barbilla apoyada en las manos<br />como dos niños escrutando un hormiguero<br />estudiando las leyes de la vida.<br /><br />Al final lo que queda del pañuelo<br />tiene forma de bebé en un capazo.<br />Casi dan ganas de cogerlo y acunarlo.<br />Ahí tienes tu enfermedad, le digo a J.<br />Sí, supongo que no es para tanto<br />contesta él. De dragón a bebé<br />y luego un puñado de cenizas.<br /><br />A las pocas semanas me llama<br />y me dice que sus transaminasas<br />están en un nivel normal<br />por primera vez en años.<br />Ya lo sabía, le digo.<br />El ácido también me abre<br />el grifo de la fe.<br /><br />Luego, el día a día, ese fontanero<br />que cobra precios abusivos<br />ya se encarga de cerrarlo.<br /><br /></div><br /><div><strong><em>Ana Pérez Cañamares</em></strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> es un sol de mujer, nació en Tenerife en 1968, reside en Madrid y ha publicado entre otros </span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">En días idénticos a nubes</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (Mileto) y el poemario </span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">La alambrada de mi boca</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (Ed. Baile del Sol). Sus relatos y poemas aparecen en antologías (Hank Over, por ejemplo) tanto en papel como en Internet. Su blog </span><strong><a href="http://www.elalmadisponible.blogspot.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">El alma disponible.</span></a></strong></div><br /><div><strong></strong></div><div>La ilustración pertenece al cómic <strong>Fun Home</strong>, nuestra última y muy recomendable adquisición, de <strong><a href="http://www.dykestowatchoutfor.com/index.php">Alison Bechdel</a></strong></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-73518070927248872142008-05-24T18:02:00.005+02:002008-09-26T20:09:12.028+02:00David Eloy Rodríguez. Marat-Sade 1998<img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_lrnvHkYL-WI/R44ABNjT0xI/AAAAAAAAAqw/-KULW4kwqq8/s1600/ninasuzia1.jpg" border="0" /><br /><br />El problema ahora <div><div><div>es que hay muchos vigilantes</div><div>y pocos locos.</div><div>El problema ahora </div><div>es que la jaula está</div><div>en el interior del pájaro.</div><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><br /></span><div></div><div><strong><em>David Eloy Rodríguez</em></strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> Nacido en Cáceres en 1976. Vive en Sevilla. Es autor de los libros de poesía: Chrauf (Ediciones de la Universidad de Sevilla, 1996), Miedo de ser escarcha (Qüasyeditorial, 2000) y Asombros (César Sastre editor, colección Carne y Sueño, </span><a href="http://www.imagoforum.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">http://www.imagoforum.com/</span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">, con imágenes del pintor Miki Leal, 2006). Poemas suyos han sido recogidos en diversas antologías, como </span><strong><a href="http://once.blogsome.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Once Poetas Críticos en la poesía española reciente</span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">,</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> del que está extraído el poema anterior.</span></div><br /><br /><div>El dibujo es de la fantástica <strong><a href="http://uxuaart.googlepages.com/index">Uxua</a></strong></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-54559327953742892912008-05-24T16:42:00.005+02:002008-09-26T20:09:25.264+02:00Peru Saizprez. 21<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjevL7vdPThCR1NQaOJZit_TRLDW7fU44bUUBB-yjt_1xAQ9Cv3CeldPprjc5ys2GKTUI_aEww-f8QCYqdisD9iQYyzS3J54BWjRrfweuwntIMdmEa7U_5832sxpvaGmZua2c_PTceiuMg/s1600/no+es+su+viñeta+II.bmp"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjevL7vdPThCR1NQaOJZit_TRLDW7fU44bUUBB-yjt_1xAQ9Cv3CeldPprjc5ys2GKTUI_aEww-f8QCYqdisD9iQYyzS3J54BWjRrfweuwntIMdmEa7U_5832sxpvaGmZua2c_PTceiuMg/s1600/no+es+su+vi%C3%B1eta+II.bmp" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:180%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-size:180%;"><strong>2</strong>1</span></div><br /><div><span style="font-size:180%;"></span></div><br /><div>el viejo uno dos, </div><br /><div>el viejo ultra violento.</div><br /><div>Odinoco, </div><br /><div><span style="color:#ffffff;">...</span>Me abro las venas de nogoas en matanza</div><br /><div>Porque te quiero de nagos abiertas.</div><br /><div>Me pischa</div><br /><div>y tú quieres lubibar y lovetar mi molodo rasudoque.</div><br /><div>........(hablaré solo al verte)........</div><br /><div>........(hablaré solo al verte)........</div><br /><div>y luego</div><br /><div>el viejo uno dos, </div><br /><div></div><br /><div>y luego, </div><br /><div>con esa mirada, </div><br /><div>te encargarás de que salga el firmamento.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>ytodosevuelveultraviolento, porque hay un novato policía en el hogar de mi pensamiento, </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>hay un nadsat militso en el mesto de mi meselo<span style="font-size:180%;"><strong>.</strong></span></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><strong><em>Peru Saizprez</em></strong> (1971), madrilimeño, peruano volador y el poeta más desconocido del mundo. </div><div>El poema extraído de <strong>Un corazón con pelos</strong>, Arrebato Libros, 2007.</div><br /><div></div><br /><div>La ilustración que acompaña a este poema es de Aure, y lo hemos cogido sin permiso de su blog <a href="http://www.dibujandodibujos.blogspot.com/"><strong>Dibujando Dibujos</strong></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9185307722058824037.post-83676026048074435462008-04-16T20:46:00.007+02:002008-09-26T20:09:40.637+02:00Sergi Puertas. Valores.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix-2IGFui5XVXT69zjDs5pzrDciyhJT_0t1HbJyrKpDM8-0oaIiMxBT6thG-Ecd7VIsuNEzGJC3mG-QjsOk_uv9y8qavegnFukhd2eCnbiUeQM0qLoSCjVpbc4rSe25akcxTnr5Pzc6do/s1600/robert+crumb2.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix-2IGFui5XVXT69zjDs5pzrDciyhJT_0t1HbJyrKpDM8-0oaIiMxBT6thG-Ecd7VIsuNEzGJC3mG-QjsOk_uv9y8qavegnFukhd2eCnbiUeQM0qLoSCjVpbc4rSe25akcxTnr5Pzc6do/s1600/robert+crumb2.jpg" border="0" /></a><br />Una reposición de Hitchcock en TV<br />una botella de whisky<br />y buena conversación.<br /><br />En definitiva eso eran<br />mis tardes con Montse.<br /><br />"He estado pensando y<br />ya se cual es tu problema"<br />me dijo un día.<br /><br />"Ah, sí?"<br />soné cínico<br />para variar<br />pero<br />para variar<br />Montse lo ignoró.<br /><br />"Es un problema de valores"<br />continuó<br /><br />"Explícate"<br />"Valora de uno a diez<br />la cosa que más te gusta en el mundo"<br /><br />Y pensé:<br />Pensé en un revolcón espontáneo y animal.<br />Pensé en lánguidas noches de parloteo y borrachera.<br />Pensé en momentos gloriosos a los mandos de mi guitarra.<br /><br />Todo aquello estaba muy bien<br />pero<br />de alguna manera<br />nada aparecía demasiado importante<br />ni demasiado maravilloso.<br /><br />"Seis"<br />dije al fin.<br /><br />"Ahora<br />Valora de uno a diez<br />la cosa que más odias en el mundo"<br /><br />No me paré demasiado a pensar<br />"Menos veintisiete"<br />dije.<br /><br />"Ves?<br />Ese es tu problema.<br />Valores."<br />dijo Montse.<br /><br />Era lista, la tal Montse.<br />Interesante.<br />Brillante.<br /><br />Vacié de un trago<br />mi copa cuatro<br />mientras contemplaba<br />a la chica seis<br />en un mundo menos veintisiete.<br /><br /><em><strong>Sergi Puertas </strong>nació en Barcelona en 1971.</em><br /><br />Es autor de los libros de poesía <strong>Ángeles cansados</strong>(Ediciones Deabruak, 1999), <strong>Tira mis sueños a la calle y la lluvia los hará crecer</strong> (Crecida Editorial, 2000) y <strong>Sigue buscando, hay miles de premios</strong> (Ediciones 4 de Agosto, 2005); de las novelas <strong>Porque sí </strong>(Ed. Verbigracia, 2004), <strong>Subnormal </strong>(Ediciones El Cobre, 2005) y <strong>Mindundi </strong>(Ed. Verbigracia, 2005), y de infinidad de cuentos y poemas que han ido apareciendo a lo largo de los años en antologías, diarios, revistas y publicaciones de la más diversa índole. Fue redactor jefe de la extinta revista El Víbora durante sus últimos tres años de andadura. Actualmente se encuentra en el paro.<br /><br />La ilustración es del inigualable <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Robert_Crumb"><strong>Robert Crumb</strong>.</a>Unknownnoreply@blogger.com3